записки на манжетах

мой муж во сне был старый кофейно-музыкальный автомат
не ругал за заезженные пластинки
не принимал ветхие купюры
не терял шарма
мне не хватало рук чтобы трогать его лопатки
ему не хватало носа чтобы различать собственные запахи
втягивал языком записки 6,5х15
отвечал азбукой-морзе дребезжащих монет
фразами, выдернутыми с дорожек
обжигал пальцы
боялся перепадов напряжения а не настроения
умел делать горько и сладко
но не очень - кнопка ломалась на третьем плюсе
умер во время грозы
я не узнала что у него внутри
никто не снял с него мои отпечатки пальцев
и губ
в них и хоронили.

было сегодня крайне странно разговаривать с копией джозефа гордона-левитта о сетях дистрибьюции, франчайзинге и плохом кофе.
странно быть перестало, когда среди этой беседы открылась дверь кабинета напротив, высунулась вдруг копия ницше и, вопросительно шевеля усами, поинтересовалась: "вы вы не подскажите, с какого вокзала уезжают в выборг?.."
а из-за дверей слева в это время кто-то невидимый увлеченно читал лекцию об отличиях психоза от невроза и шизоидном типе личности.

кто-то на на умклайдет сел.

p.s. два человека за день у меня в правом глазу разглядели ядерный гриб.

старший друг пятилетний павлик
учил меня топтать дождевых червей
за то что у них нет лиц ©

сначала тебя оценят по шкале Апгар. потом по пятибальной, Вайнленд и CMAS. потом по стобальной и шкале ЕСТS. но тебе уже не так важно, потому что ты уже путешествуешь по шкалам Кинси и Шульгина. а потом с тобой случиться кто-то по шкале Рубина, причем баллов на 6 по шкале Рихтера и оставит за собой вид из категории F5 по шкале Фудзиты. ты подсоберешься и оценишь себя по шкале Занга. если не соберешься тебя оценят по шкале Бека. потом будет еще шкала ИКАО, шкала скрытой лжи, шкала Айзенка, корректурные пробы Бурдона и черт знает что еще..
потом по шкале Глазго - если не повезет.
а если повезет - все.
или по новой, ом.

Друзья, враги, братья и сестры, анонимы, френды, случайно заглянувшие в этот пыльный блог, мертвые барсуки - кто угодно, talk to me.

Расскажите какую привычку, вещь, место, человека, группу лиц по предварительному сговору вам было труднее всего бросать.
Что с трудом отцеплялось, оставалось позади, веплеталось из ночей и дней, шло к черту?
И дошло ли?

talk to me.
я вам что-нибудь хорошее сделаю.

Это цитата сообщения Еж__ Оригинальное сообщение

это выносят

это выносят "."

полетели в питер.

pick a card

tweet
 

в том будущем я хочу изобретение,
позволяющее класть на мозг кальку и елозить карандашом.
проецировать картины из головы на экран.
что бы все эти голые ветки, оплетаемые пульсирующей шелковой нитью в такт музыке,
всех механических тигров и летающие острова с изнанкой из мыслей тех, кто на них живет, чудовищ в плащах из строчек пруста,  - можно было выплюнуть из головы с затратами только на воображение.
этого даже хочется не для нездорового творчества или лишения работы операторов, а скорее на замену успокоительным.

p.s. и меня перестанут просить "а расскажи какой-нибудь свой сон".

термин вечера - neckporn.  для тех кто сходит сума по дивным шеям.

хотя само слово "нек-порно" мне в разных смыслах нравится.

проснулась, с ужасом вспоминая, как нас учили определять холодные/теплые цвета.
"просто представьте себе его, подумайте, прочувствуйте какой он".
без логики и мнемонических правил.
и у всех совпало.
вся наша толпа маленьких беззубых тараканов подумала, почувствовала и представила одинаково.

всё утро перечитывала статьи по колористике — успокоилась.

жизнь, к сожалению, устроена так, что, если ты перестаешь спать с человеком, то позвонить ему ночью и сказать "слушай, а давай немного поговорим о нелинейном уравнении шрёдингера, а то у меня тут размеры мозга не сошлись с размерами любопытства, но очень надо" - уже тоже нельзя.

сегодня все спрашивают дорогу. у меня, у людей вокруг.
17 человек за пару часов.
было бы неплохо подойти к вот этой пожилой женщине и спросить:
- хей, леди, куда мне идти?
главное не к тому плоскому джентльмену, выкорчеванному из реальности. точно услышишь "иди к чёрту" и придется шаблонно отвечать "been there, done that".
четверо из семнадцати интересуются направлением стоя на абсолютно прямой дороге без поворотов.
даже девяностолетняя, едва передвигающаяся консьержка, похожая на добрый трутовый гриб на неизвестном дереве - рассматривает атлас автомобильных дорог.

вообще вопрос августа: почему на детских площадках горки?
странное сооружение для иллюзии полета. непонятное до последнего ржавого болтика, если только задуматься на секунду. поэтому лучше не задумываться.

во сне был мост. идеальный.

в заливе под этим мостом поделилась первая клетка. в воздухе над - прозвучало первое слово. ну может не так, но что-нибудь такое обязательно. 

берега существуют только чтобы его поддерживать. вода - чтобы было над чем выгнуть спину.

я стою на нем и понимаю что здесь нельзя остаться на совсем. но отвратительная бессмысленность земли, по которой дошла сюда,  заставляет  прижиматься животом к мокрому асфальту, щекой к шершавому-милому-влажному.

это просто мост. на нем нельзя жить. без него нельзя жить. остаётся делать шажки более мелкими.

 

p.s. 

мосту, разумеется, на меня похуй.

и я как космонавт, в неудобном и немодном скафандре, лечу кувырком в пустоте, слегка потерявшись в открытом космосе.
тянусь к метеоритам. "is there a chinese restaurant near here?". они отрывают мне ступни, кисти. "y a-t-il un restaurant chinois pas loin d’ici?!.."

крррасота. шик.

в общем, вы как хотите, но я ставлю на то что брюс хаак в восемь лет наглотался мескалина. and thank God!, thank goodness!
 

..ну, знаете, такие детские площадки. заброшенные, забросанные листьями по колено, во дворах двухэтажных где-то на кольце, с круглыми деревянными беседками, заполненными сухим солнцем, пробивающимся сквозь дырки в крыше. там даже пылинки, в этих лучах-струнах, если танцуют, то под radiohead.
полулежим в этих листьях, почти не жмурясь, вожу ладонью по теплой облупившейся краске, дышим так тихонько, аккуратно - как, знаете, бывает на питерской кухне, крошечной, утренний чайник с газа снимешь, рукав на ладонь натянешь, что бы чашку не горячо было обнимать, и ма-а-а-аленькими глоточками - вот такими маленькими воздух пьем, чтобы горлу теплее.
и он такой смешной, свитер кофейный с большим воротником, уютный, закопался в него, носом шмурыгает, греет тонкие пальцы в длинных рукавах.
- а почему ты такой?.
- какой?
- ну.. не торжественный, не величественный, что ли. думала, вам положено.
- а. да простудился. лето такое было, рамы деревянные совсем рассохлись.. заклеить надо бы.. сквозняки.
поводит плечами, щурится глазами цвета корицы. а у меня термос. на боках несуществующие цветы, крышка-кружка с вмятинкой.
- чай шафраном пахнет. здорово.
- да, это на подоконнике пиалка с пряностями стояла. у меня тоже.. сквозняки.
 

парадокс болезни - дел меньше не становится, но откуда-то появляется прорва этого непрошеного времени на всяческое обдумывание-осмысление-подведение итогов. оно неумолимо заползает в каждый перекур, требуя ритуальной жертвы в виде какой-то четкой формулировки абстрактных вещей.
в поисках статьи о информационно-аналитических системах нашла на полке огрызок мела. который целый день мне пачкал карман и пальцы. и, в конце концов, пришел к кульминации своего существования, принесенный в жертву богу рефлексии.
очередной "самый важный" итог последних 2232 часов моего существования - осыпающаяся белая линия на стене подъезда, начерченная машинально и называющаяся драматичным словом "грань".

грань между
знать, что ты можешь ошибаться, но предполагать, что можешь быть прав
и
знать, что ты прав, но предполагать, что можешь ошибаться.

и речь не о бытовых "я же говорила!" или "я права".
это вообще после погружения в моделирование нелинейных явлений сформулировалось.

демоны бессмысленных экзистенциальных размышлений, примете скромное подношения в виде обгрызенного поста и улетучьтесь к чертовой матери. [картинки не будет, а то вы совсем зажрались]

раньше, для того что бы лучше ощутить свое место в мире? можно было тайком представить себе тусклую точку своей планеты в необъятности вселенной.

сейчас можно представить, например, точку своего виртуального друга, над клавиатуркой которого мечутся пальцы, на карте одного из сегментов сети интернет.

 

http://just-sil.livejournal.com/

http://twitter.com/nevr_mor

ну мало ли.

 

снился мне сегодня сон. не интересный и довольно рваный. зато с моментами.

прилетаю я на некую планету Li. ступаю ножками в скафандре на непривычный цветастый грунт. и начинаю топать. топаю так воодушевленно, наклоняюсь, разноцветный песок в руках пересыпаю. и меня кто-то окликает (что в целом нормально — не одна же я сюда летела).

да только как-то этот звук разливается в голове, размазывается от оборота через левое плечо, и опадает — скатывается в такие влажные шарики в районе горла. и как обычно — не замирая замедляет все. песочек сыпется спокойно. и сознание так же сыпется — восторженно-панически в голове: «да я же на другой планете. другой. совсем. вообще. другое тело солнечной системы. другое..». и чувствуется телом что это что-то огромное. и хочется прочувствовать. до конца. вдохнуть. а мозг закукливается, да скребется ворчливо, мол «это не ко мне. чувства — чувствами. я сам по себе. отстань от меня с восторгами. какие тебе другие.. нет, ну давай без гипервентиляции тут, а. мне гипоксия ни к чему. все-таки интересное местечко — есть что исследовать. ладошку-то раскрой — что там с песочком? надо образец взять.. а ну моргнула — не видно же ни черта в этой соленой мути!..»

ping-ping-bom-bom. будильник. подъем.

в общем-то это детали.

написано здесь должно было быть о том, что сижу я днем и читаю статью, на тему всяких старых концепций проекта «Артемис» по колонизации Европы (подруга Юпитера, разумеется, имеется ввиду). и ахреневаю:

«The group has planned almost everything from how to

build communities in subsurface air pockets,

to how to program the colonists digital watches "

умеют люди мыслить практично, основательно. за счет таких и живем. и развиваться будем.
к черту романтику.